Что со мной происходит? Я не могу писать как раньше… Куда исчезли мои замысловатые речевые обороты? Неужели я исчерпала себя, утратила свою индивидуальность?
Передо мной на столе белоснежный лист. Я беру в руки карандаш, но мысли стирает под чистую, словно кто-то в моей голове умело орудует ластиком. Незнакомец, что ты творишь? Не хочешь ли ты лишить меня последней радости, которая мне перепала - счастья излагать мысли письменно?! Ты не посмеешь! Это всё равно что сделать лоботомию… после нее становишься таким же безразличным. Еще пару часов назад мою голову сотрясала волна негодования, в ней бушующая, а что теперь? Где все те чувства, куда они ушли? Меня раздирало на части, а сейчас все более чем стабильно… Что за ингибитор их обезвредил? Куда мог исчезнуть весь шлак с души? Ответ прост: все осталось во мне… теперь каждый раз, как только для него будут созданы благоприятные условия (априори, моральное истощение), он будет расцветать подобно представителю покрытосемянных, цвести и благоухать на почве моей душевной болезни, и в конечном итоге высунется наружу, к свету… пойдет осваивать новую среду обитания… Останови, слышишь? Приятель, почему ты не можешь стереть нечто подобное? Зачем ты убиваешь мои положительные эмоции? Что я тебе сделала плохого, за что должна понести столь изощренное наказание?..